a árvore que está naquele lugar
como ela nasceu?
por que ela nasceu?
por que ela nasce?
o que lhe compõe?
o qu elhe atravessa?
importa saber?
Elá está lá!
E cresce!
Inteira!
ou aos pedaços.
Está lá!
Se reta ou inclinada
Ela está lá
Se nobre imponente
ou tímida, culpada
Está lá!
De qualquer forma
Está lá
Viva!
Então não há perguntas
não há respostas
Há o sentir
Se sentir
Comer e arrotar
degustar e gozar
Essa é a busca!
e vai crescendo
Movimento contínuo
Interrompido por milésimos
Os atravessamentos
E com eles engrossando
"o que não mata, engorda, filha!"
Tem dor.
Que também vira insumo
Também!
porque tudo está
Sinto
crescendo
virando flores
Ela está lá
Está lá.
Está.
(texto produzido durante a oficina  Life/Art The Process com Marie Clouse

enquanto (não) digo

enquanto (não) digo
(e ouço Wild is the wind com Nina)

ela disse que
talvez
pudesse
um dia
e achou que as reticências
o silêncio
era o caminho
de uma descabelada declaração
mas não
não era possível ouvir
não se podia
era pouco
era dia
estava muito claro ali

era preciso uma noite, um piano, filme noir que só existia na cabeça dela
e lhe habitava toda a intensidade que talvez tenha ficado dos anos que não viveu
uma dor visceral, abissal que não conseguia discernir
e não deixava emergir
tal qual o pássaro que saltava dentro do peito, escondido
e todo aquele cenário implodiu
quando sorrisos solares alheios lhe atravessaram
desconhecia essa alegria
um susto essa festa toda
isso lhe era mistério
e fez o estômago dar voltas em si mesmo
nem sussurro, 
nem esboço,
 nem vômito
só o azedo na língua o rasgo mudo
lancinante que ia do esterno até o céu da boca
embora a polidez habitual permanecesse
e ninguém
ninguém nessa cidade
poderia imaginar
em qualquer momento se quer
o que se regurgita
aqui

diz de mim
esse céu de chumbo
que desaba
e  cinco minutos depois se abre lânguido
pro sol passar

diz de mim a desistência rotineira
quando perco a hora
o ônibus
a vaga
o bonde da história
e sento do meio-fio
pra pagar a conta atrasada
enquanto meu amor não chega

diz de mim
o bolo solado
o arroz papa
a RG perdida
os juros de mora

porque não sei dançar conforme a música
o calendário
o contrato
 as normas
os prazos
a métrica
o edital
 então tropeço nos tapetes das etiquetas
 e me perco nas ruas do Saara
numa tarde dezembro...

Para dias de ódio declarado em ruas, restaurantes e congressos, Drummond nos sopra uma brisa....

A Flor e a Náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio

Hoje já é quase amanhã
E eu lembro quase tudo que quase fiz
Quase disse a palavra burilada na garganta
Quase dei o abraço germinado no peito
Quase escrevi o poema adormecido na pena
Quase morri a morte distraída
Quase voei sobre as casas da Lapa no alvorecer de Chagal 
Quase mordi a boca oferecida
E revi pra chorar convulsiva
Amélie dissolver quase entregue em purpurinas dissonantes
Quase ...
Ah! Queridas reticências!
De verbo suspenso de quase ação
Quase amei intransitivamente meu querido Mário!
Quase cheguei e perdi o horário
Quase!
E como pessoa: vil, ridículo, perdulário

fui clown-bissexto
e perdi a corrida de marcha à ré
e perdi o bonde
e quase sorri
mas quase é tempo não nascido
não contado

é tom sépia 
desmaiado
quase é o tempo que esses tempos não conhecem 
só há flit, flash, fast
Ávidos 
quando quase chegam já se vão
De hoje amanhã nem cheiro têm
tempos sem tempo de cozer em forno a lenha 
de Penélope puída
em que não cabe o tempo plácido 
tempos de futuro do pretérito preterido
pois quando ia já não vai
só o presente contínuo de gozo imediato
e já é
onde amores fluidos 
se vão diluídos
nos olhos quase profundos...
Que à noite vêm

meu peito puído

só deixa linhas pelo chão

o silêncio
preciso
que a noite traz

é  só o que preciso
e a aurora desfaz

vem cá aurora
te calar comigo

dia de hoje
é sal na língua
sol no peito
cio na terra
e céu na boca

aberta é minha boca pra te receber
inteira
infinita
em sorrisos
em gracejos
em desejo
indeciso
 aberta é minha alma pra te perceber
inteira
infinita
em concisos
 lampejos
em  volteios
imprecisos

aberta é minha lira pra te conceber
inteira
infinita
sem rimas
ou métricas
entregue, apenas.

hoje eu parti
ao meio

dia

hoje eu saí
meio

tonto

hoje eu abri
um meio
sorriso

e distribuí
meias palavras

hoje eu desci
meio tom

eu hoje me vi
inteiramente só.

já
não
mais
mas
já
não

Hoje foi tão bom que ainda estou flutuando. 
E sigo por sobre a cidade vendo aqui do alto o mundo pequeno do qual preciso escapar.

“Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas.”

Hoje sinto reverberar no corpo o entusiasmo que só sinto no teatro.
Lá não preciso de crachá, currículo, título ou sobrenome. 
Lá um borrifador vira chafariz e vira cachoeira e vira lágrima.
E um lenço vira bandeira e vira luva e vira bebê.
Lá eu viro Ofélia e viro Ninfa e viro uma das Erínias.
Lá, no Teatro, o Tempo e o Espaço se dissolvem e se recompõem amalgamando sorrisos e dores, vales e precipícios, amores e fúrias.
Mas o teatro não está lá. Ele é aqui. Dentro. Ardendo na garganta
Se derramando no peito. Transbordando pela boca.
O que vivi hoje, no Hotel da Loucura, já senti antes.
Mas nem lembrava mais como era.
E hoje foi um reencontro. Com um abraço demorado, acolhedor, terno e cúmplice.
Reencontro faminto, sedento, ávido, urgente. Com saudade de quem nunca devia ter me separado. Mas que agora não largo mais!
Não quero fazer outra coisa da vida.

 chegou a primavera

já faz dias 

e quem disse que eu sabia?
faz dias ou eras?

enquanto é sol

enquanto é sol
estala a língua
abre a boca
estica os braços
e lança o peito

enquanto é sol
infla as bochechas
arreganha os dentes
fecha os olhos
e sente

enquanto é sol
apura os ouvidos
apara as arestas
permite as pernas
e descansa os pés

enquanto é sol
estende as mãos
apeia os ombros
deita a cabeça
e degusta o silêncio

enquanto é sol
não há dúvida
medo
incerteza
só o sol
inteiro
dentro
(de) em si.

eu tenho é pressa mainha
que agora é o tempo
da hora marcada
que amanhã começa hoje
e já nem lembro quando mais

eu tenho é pressa mainha
porque me distraio
enquanto espero
e se sei que é sonho tanto faz

eu tenho é pressa mainha
que a pressa não seja precisa
que a hora não haja que marcar
que hoje não se perca no tempo
que o sonho não espere pra chegar
distraído abraçar

às vezes sinto frio
e junto os pés no meio da rua
às vezes sinto fome e enrolo os braços
na frente do peito
às vezes sinto medo
e aperto os dedos dentro da mãos
às vezes as mãos se apertam no meio do peito
 às vezes os braços se enrolam  na frente dos pés
às vezes as ruas se juntam dentro das mãos
às vezes acho que não sinto
mas a espinha já está dobrada

é condor mesmo...

é com dor
é com dor mesmo
que vai
é com dor
com dor
condor
voando pra longe
onde a dor se esvazia

é com dor mesmo
que vai
quem diria

é com dor
com dor
condor

levando consigo teus ais
e voando pra onde nem se via

Chuva fina

chuva fina
nem molha
nem faz frio no peito
chuva fina
nem se percebe
nem se sente direito
chuva fina é devagarinho
quase sumida
ninguém vê
e quando o espirro vem
é que se sabe que a alma tá encharcada

"o que não mata, engorda"
dizia vó Terezinha limpando meu joelho
levantando a bicicleta,
puxando o dente de leite,
sacudindo o casaco
ajeitando a maria-chiquinha
"o que não mata engorda, minha filha"
vó dizia
e ainda ouço hoje
quando o joelho arde
a bicicleta derrapa
o dente balança
o casaco desfia
e o olhar turva
onde está vó Terezinha agora?
 não sei
Mas está aqui
todo dia
comigo

é fome menina
que esse garoto sente
não pára quieto
olha pra todo lado
cola em tudo que é gente
é fome
 imagina
e fala e faz e nem pensa pra quê
ele só quer comer junto
e arrotar no meio da gargalhada
numa tarde de domingo...
é fome sim
quem duvida?
fome de cor
de brilho
de gosto
e saliva
inteiro
pela vida
que há de viver.